Scars N°45
 
La lune rousse
Quête, reste en tête;
Les runes toussent
Et me laissent en fait
Seul contre tous.
 
J'ouvre la porte,
La poignée sans la main.
J'outre l'apôtre,
La chialée sans lendemain.
 
J'avance dérouté,
Un pied dansant l'autre.