Scars N°3
 
Une lune, une plume
Et le poète sendort
Il ne sagit plus de sens.
Les siens sont amorphes
Délassé, la somnolence le guette.
Tant de choses se bousculent
En sa tête, crédule
Il se lance en fête
En quête dune autre chose
Qui serait desprit
Et de corps aussi
Une sérénissime osmose.