A. M.
 
Une envie démante.
Une envie sanglante.
Une femme se meurtrit.
Une femme s'assouvie.
 
Lorsqu'il se fait tard
À l'abri des regards,
Une lame vrille.
Une larme brille.
 
Une envie démante.
Une larme sanglante.
Un soupir de soulagement,
À la vue de sa lame en sang.
 
Elle revient discrètement
Pour ne pas éveiller les soupçons
Des gens dérangeants,
Et de leurs stupides questions.
 
"Où étais-tu ?
Que faisais-tu ?
Il se fait tard,
J'étais au désespoir."
 
Elle pourrait leur répondre,
Mais l'incompréhension les guettes
Et en larmes ils pourraient fondre,
Avec entre leurs mains leurs têtes.
 
Une drogue dissimulée,
À ceux qui ne l'ont goûtée.
Car même si bien visible,
Elle leur sera incompréhensible.
 
À personne elle ne peut se confier
Et devra garder son secret caché.
 
Une femme se bat contre la vie.
Une femme se bat pour la vie.
Personne ne l'accepte.
Personne ne comprends.
Ils s'entêtent, alors elle leur ment.
 
Elle s'isole et redoute la camisole.
Alors elle se console.
La vie est dure, elle écrit sur le mur,
D'une main tremblante.
D'une main sanglante.
 
"A. M. je t'aime.
La couleur de mon sang
Efface la douleur pour un temps."