Scars N°3
 
Une lune, une plume
Et le poète s’endort
Il ne s’agit plus de sens.
Les siens sont amorphes
Délassé, la somnolence le guette.
Tant de choses se bousculent
En sa tête, crédule
Il se lance en fête
En quête d’une autre chose
Qui serait d’esprit
Et de corps aussi
Une sérénissime osmose.