Scars N°11
 
Chaque chose à la fois,
Toute prose aux abois,
Je dégaine ma plume.
 
D’un revers, d’une pique
Pour une joute
Je cours à Pampelune.
 
Ne dites pas mon amour
De bovin, c’est à vous qu’il court.
C’est pour si peu de rixes
 
Que la ville se retourne;
Et pour tant de risques,
L’an prochain j’y recours.